No ver.

Nunca podrás ver el mundo como yo lo veo. Y no, no me refiero a un gran vacío negro. Tú crees que tan sólo diviso oscuridad, y no es así. Yo veo tus palabras volar en el aire, siento tu sonrisa y puedo imaginarla cuando tus dientes chocan o cuando te humedeces los labios. Puedo sentir cuando tus mejillas se enrojecen y escucho cuando una lágrima emana de tus ojos y, más aún, puedo saber si es de felicidad o de tristeza por la rapidez y el sonido que genera cuando recorre tu cara. Escucho el viento y escucho los colores. Yo no puedo ver un amanecer o las olas romper en el mar, pero, aunque no lo creas, yo veo la libertad, el amor y la tristeza.
Cuando tú rozas la piel de alguien simplemente la sientes, yo, a partir sólo de ese roce creo una persona, creo sus manos, el tacto de su piel, el color de sus ojos, si sus pestañas son largas o sus labios son finos, yo imagino a las personas, las invento. Lo hago desde sus defectos y virtudes, a partir de un ligero roce, de sus palabras, sonrisas y de sus ideas. Y eso, es más grande de lo que jamás podrás ver.

Y piensa que quizás seas tú quien está ciega, 

no yo que sin poder ver consigo crear
y tú,  pudiendo hacerlo prefieres ignorar y juzgar.

Metamorfosis

Cuatro paredes pintadas de desesperación rodeaban a la joven. Estaba sentada en una cama de muelles que chirriaban al son de su corazón.

Apenas entraba luz por la ventana, prácticamente cubierta por unas cortinas raídas por el tiempo y, quizás, por las ratas. Las sábanas que cubrían la cama dejaban escapar una nube de polvo cada vez que ella hacía el más mínimo movimiento. 

Y, como su vida, la habitación estaba en penumbra.

Dejó escapar un suspiro que trataba de retener el llanto que necesitaba aflorar. Y pensó en cómo había llegado hasta ese punto, por qué le había ocurrido a ella, qué haría y si sería capaz de moverse de esa cama algún día. 

Perdió las sonrisas en un callejón hacía alrededor de medio año, el brillo de los ojos en la mirada de desprecio de un desconocido cuatro meses atrás y la esperanza hacía tan sólo unas horas.

Y entonces, negando con la cabeza, una tímida sonrisa se dibujo en sus cortados labios.

Había luchado demasiado como para rendirse ahora, venciendo en batallas que nadie quisiera librar, y, que para bien o para mal, las había superado. Sus pies desnudos y ensangrentados habían corrido hacía unas horas sobre duras piedras. Las mismas con las que tropezó una y otra vez a lo largo de los años y por las que, una y otra vez se levantó, las mismas que la arrojaban desde hacía tiempo juzgándola y sentenciándola.

Pero no tiraría la toalla.

Se levantó, dejando que los muelles de la cama chirriasen y que el polvo se filtrase por su nariz haciéndola estornudar. Abrió la ventana e inspiró hondo. Las paredes ya no eran tan oscuras, ni las cortinas estaban en tal mal estado, incluso la cama parecía confortable y ella... Ella se había convertido en la chica más bonita del mundo.

De puta, como la habían hecho sentir,

a princesa, como se quería e iba a sentir.

Harley Quinn

Sostiene un mazo lleno de locura y viste un arlequín robado de tanto valor como los sueños que olvidó.

Unos dicen que vive de amor y otros aseguran que lo  hacen de locura. Y aunque muchos no lo sepan, ambos llevan razón, porque del amor vive y por la locura sobrevive.

Dibuja sonrisas con la misma facilidad con las que las arrebata y colecciona las miradas y los desprecios de su mayor amor, Joker.

Le busca en cada cueva donde un murciélago se atreva a asomar, entre las paredes del psiquiátrico donde le conoció cuando ella no vestía su locura, en las noches disfrazadas de atentados y en las sonrisas que sólo esconden amargura.

Oculta su perdida cordura tras un antifaz que también tapa una mirada que muchos sueñan con adivinar pero muy pocos se atreverían a ver.

Ama a Joker por encima de todo, y es la única que puede hacerlo, porque es la única que realmente le conoce.

45kg.

Allí está, desnuda, abrazando sus rodillas deseando así no ver su delgado cuerpo, sintiendo sus costillas chocar con sus débiles piernas. Sus lágrimas bañan su torso e intenta sonreír, pero no le quedan fuerzas ni ánimos para hacerlo.

Es una cría perdida en el abismo de su obsesionada y equívoca perfección. Se alimenta de aire e ideas castastróficas que nublan un camino que ni siquiera aún ha encontrado.

Un susurro podría atravesar a aquella chica, casi tan incorpórea como su felicidad.

Apenas es ya capaz de sostener su propio cuerpo, ¿cómo podrá con la vida que es mucho más pesada que sus 45 kg?

Quisiera abrazarla para que dejase de llorar, para que dejase de sufrir, de atormentarse y de ser infeliz. Pero no puedo. Los reflejos no se pueden abrazar.

Ella.

Por la mañana sale el Sol, y cuando éste termina su jornada, es ella quien le releva. Dicen que es la hija de la noche, pero no es cierto; ella es la noche. Camina con sus tacones de diez centímetros de pecado y viste un vestido tan provocador como su sonrisa y tan oscuro como su futuro. Colecciona miradas de desconocidos, suspiros y sonrisas. Nunca creyó ni quiso el mañana. Su orgullo le pesa más que la gravedad y la humildad es algo que no llegó a conocer. Hablan de ella como un ángel que deslumbra por las calles de Madrid, pero sólo pasea en busca de pobres diablos que la lleven a un infierno en el que pueda respirar. Y cada noche, se fuma su futuro, porque nunca creyó que lo llegase a tener. Busca en el fondo de los vasos una solución a problemas que no tiene, y cuando lo que encuentra es el amor, huye. Cambió la felicidad por alcohol, y éso es lo único que busca hasta el amanecer.  La cama es su campo de batalla, la sábanas sus trincheras y las mañanas sus derrotas. 

Y a cada día, sus pasos suenan pero su vida se silencia. 

¿Preparados? ¿Listos?

¡Acción!

Y empieza la película. No te sabes el guión, ni si hay efectos especiales y si te quedas en blanco no habrá apuntador. Luces, focos y pupilas reducidas a nada. Megáfonos que gritan y dan órdenes. Confusión, vueltas, y personas que pasan sin pena ni gloria. Diseñadores que te envuelven con hipocresía que no has pedido y maquillaje que querrá tapar tus derrotas.

No hay tomas falsas, ni segundas oportunidades, aquí el tiempo pasa más rápido que en tu realidad. Las horas son minutos, los días son minutos y los años, también, minutos serán.

Aún no hay banda sonora definida, porque cambiará en cada escena, en cada lágrima o en cada sonrisa.

¿Estás preparado?

No es una película lo que vas a interpretar;
es la vida, y éso, lo tienes que improvisar.

Que en el amor no todo son besos

A veces llora el cielo de felicidad por sentirte bajo sus pies, y sin embargo, es él el que está bajo los tuyos.

Ríe la luna por tu sonrisa y envidia el Sol lo que iluminas. 

Eres revolución, risas, llantos y vida. 

Despiertas sueños tan profundos como tu alma, miradas de admiración y sonrisas llenas de amor.

Haces sentir grande a tu lado aunque nadie estará nunca a tu altura.

Siento un cosquilleo cuando te recorro y una sonrisa involuntaria se dibuja en mis labios.

Y me da miedo parpadear por si cambias en un instante, por si te pierdo, por si me olvidas.

Me preguntan si estoy enamora.

¿La respuesta?

Enamorada hasta la médula, de ti, Madrid.